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[Pork Parts]

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El Archimago contemplaba la escena desde lo alto de su torre. Su figura envuelta en una túnica blanca y gris se recortaba contra el oscuro cielo nuboso. Una vez más, las fuerzas de reinos vecinos se habían aliado para atacar su pequeña fortaleza en el elevado risco que permanecía engarzado entre las fronteras de los Tres Reinos, como una molesta piedra en la bota del ansia de conquista de los sucesivos descendientes de sus dinastías gobernantes, y su dueño había subido al mirador de su torre para observar el transcurrir de la escaramuza.

Pequeños contingentes avanzaban hacia el pequeño bastión de estructura anillada, pelotones comandados por grandes héroes de los Tres Reinos, formados por hombres y mujeres aguerridos y determinados, feroces en su empeño de traspasar las defensas mágicas del torreón, guiados por el impulso innegable de sus campeones. El Archimago admiró la bravura de Ethenhart Lowenstein, el paladín de Silvercrown, que, junto a sus caballeros, derribaba docenas de los sirvientes cadavéricos que defendían la torre a cada barrido de su legendario martillo. También pudo localizar a Carethenn de Ventiss, la dama guerrera de los pastos del Este, al frente de la salvaje acometida que sus hermanos de tribu lanzaban contra otra de las entradas de su hogar. El muro exterior, al ser alcanzado por las fuerzas del templo de Peh-Veskal, crujió sonoramente, y las piedras se recolocaron para dejar salir afiladas púas que provocaron numerosas bajas entre los monjes guerreros, dejando tendido en el suelo a Aneo, el ancestral Guardián de las puertas del templo.

Rayos relampagueantes surgieron de las púas metálicas, largas como lanzas de caballería, y recorrieron todo el campo de batalla, fulminando indiscriminadamente a atacantes y defensores, diezmando en gran parte ambos grupos. Raeth de Vaell, hechicero de las tierras de Baerbia, redirigió el hechizo hacia su propia fuente, provocando numerosas y profundas brechas en el muro, por las que los supervivientes iniciaron su ofensiva final. El Archimago contempló con curiosidad el giro de los acontecimientos, y deseó haberse encontrado frente a frente con Raeth en otras circunstancias. Estaba demostrando ser un hábil practicante del Arte.

Los atacantes entraron en el anillo exterior. Apenas alcanzaban el centenar, y la mayoría se encontraban heridos o fatigados. Las raíces del jardín se movieron repentinamente, atrapándolos en duros nudos de madera y tallos que se cerraron en torno a sus cuerpos, provocando sonoros crujidos. Carethenn cayó inconsciente tras ser golpeada por una rama gruesa como su propio torso, y los pocos de sus compañeros que habían sobrevivido huyeron desmoralizados, llevándosela tras liberar su cuerpo del ataque repentino de la foresta. El Archimago sonrió tristemente, y se dedicó a verlos perderse en el horizonte mientras la escasa docena de supervivientes alcanzaba el muro interior.

Meneó la cabeza cuando las gárgolas cobraron vida y despedazaron a Raeth, lamentando el brutal desperdicio de tanto talento, y se volvió hacia las escaleras que bajaban hacia sus aposentos, sin quedarse para contemplar el exterminio del resto de las fuerzas que habían enviado a asaltar su refugio. Descendió por ellas, iluminado por el tenue y acogedor fuego de las lámparas que iluminaban toda la torre, y al llegar a su dormitorio se sentó frente al escritorio, con la mirada perdida.

En el exterior, los arbustos y el muro se regeneraban solos, guiados por los poderosos hechizos que el Archimago había entretejido en ellos cuando construyó su refugio, y los cadáveres recientes se levantaban y se dirigían en lentas hileras a las torres de guardia del anillo exterior, animados por esa fuerza protectora que todo el lugar irradiaba, como un hormigueo en la base del cráneo.

El Archimago suspiró, con los ojos puestos en un punto indefinido del horizonte. Ninguno de aquellos héroes había podido atravesar sus defensas, ninguno de ellos había llegado al interior de la torre, al igual que había ocurrido en todas las ocasiones anteriores. Ninguno se mostró digno de alcanzar su sanctasanctórum, ninguno había llegado a contemplar su rostro, a tratar de medir su poder cara a cara con el de aquel inquietante juez de las tres fronteras.

Ninguno de ellos había llegado a darse cuenta del tremendo hastío que afligía al Archimago, ni de que el único deseo que colmaba su anciano corazón era poner fin a su soledad.

Ninguno había llegado a comprender que el Archimago vivía atrapado por su propia magia, prisionero del refugio que él mismo había construido.

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[M.B.]

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La caída fue breve, y la mordedura del frío océano se repartió sobre su piel morena y ensangrentada como cien mil alfileres helados. Pero todo aquello ya lo conocía, y su mente, hecha al mar desde los siete años, cuando se dedicaba a conseguir perlas en su remota isla natal del otro extremo del mundo, no acabó de comprender lo terrible de su situación hasta un instante después de notar la presión del agua sobre su rostro.

Un tirón lo arrastró hacia atrás, bajo las aguas, hacia el implacable avance del Providencia, el galeón desde cuyo mascarón de proa había sido arrojado. Su capitán había muerto el día anterior, durante el motín. Athrian no había tenido tanta suerte.

De manera inconsciente trató de alcanzar la superficie, pero la soga que aprisionaba sus pies y sus manos sólo le permitió un frustrado espasmo antes de que un nuevo tirón hiciese que su espalda impactase dolorosamente contra la quilla de la embarcación. Las afiladas conchas pegadas al casco desgarraron su ropa y su carne. El agua se enturbió a su alrededor de un color escarlata, y una nube de burbujas rodeó su rostro cuando no logró reprimir del todo un grito de dolor. Necesitaría aquel aire, no podía desperdiciarlo... El miedo comenzó a aletear como un pájaro enjaulado entre sus costillas. Aire...

Giró sobre sí mismo, mientras las protuberancias costrosas de la carena abrían violentos cortes en sus hombros, en sus brazos y sus piernas. El agua fría le entumecía, haciendo más soportable la agonía de sus numerosas heridas. Athrian había sido el segundo oficial del Providencia, al servicio de la Nación francesa y del Emperador Napoleón I. Los amotinados, traidores a su patria, bastardos desertores sin honor, pagados por la corona inglesa, lo habían capturado vivo la noche anterior, y habían decidido convertir su tormento en la diversión del día de hoy.

Los pulmones le ardían, el aire se escapaba poco a poco de sus labios, con cada tirón de aquella cuerda que le arrastraba hacia la popa del barco, y con él se escapaba poco a poco su vida, sus fuerzas... Su cabeza golpeaba una y otra vez contra la madera cubierta de aquella mezcla endurecida de sal y restos orgánicos que era como la segunda piel del Providencia, buscando un camino a la superficie, buscando el aire que no iba a encontrar, presa de la desesperación del que contempla el cercano filo de la guadaña.

Otro tirón, un par de metros más... ¿cuántos llevaba? ¿siete, diez? y sus pulmones ya estaban vacíos... El Providencia tenía treinta metros de eslora. Otro tirón, y una línea de fuego cruzó su muslo derecho, cuando una daga nacarada se hundió en él desde la cadera hasta la rodilla, dos metros más, y el agua salada y fría penetró en la nueva herida. Sintió el deseo de gritar, pero ya no quedaba aire con que hacerlo. Jamás lo lograría. La presión de sus pulmones aumentó, otro tirón más. No pudo evitar respirar, presa de ese hambre atroz de aire que causa la falta del mismo, y su tráquea se llenó de agua salada y sangre. Su propia sangre. No saldría vivo de aquella... Otro tirón, dos nuevos cortes lacerando su piel. Sería tan fácil dejarse llevar, ser abrazado por el mar, reunirse con sus seres queridos, muertos hace tanto tiempo a manos de los invasores ingleses, y con su capitán, su fiel amigo con el que había navegado por los siete mares a la caza de buques británicos...  Athrian sintió la llamada de las profundidades, hablándole con la voz serena de los muertos. Otro tirón más. Su cuerpo se relajó, acunado por la corriente, libre ya de todo miedo. Otro tirón. Sería tan fácil... reunirse finalmente con ellos... las voces de los muertos... otro tirón más... otro tirón... otro...

Las voces de los muertos que gritaban venganza contra los perros ingleses. La voz de sus padres, decapitados ante sus ojos. La voz de su hermana, violada y descuartizada por un grupo de borrachos malencarados. Su propia voz, encadenada durante años en la esclavitud, antes de encontrar la libertad en aquella inexplorada y extraña Europa. La voz del capitán del Providencia, cuyo cuerpo ahora colgaba del palo mayor. Athrian abrió los ojos y gritó con ellos, con su mismo silencio sumergido, con toda la ira de su injusto destino. Y cada nuevo tirón, cada nueva herida, se convirtieron en el fuego que lo mantenía con vida, en el propósito que le haría vencer a la muerte.

Aquellos traidores lo arrojaron al mar atado de pies y manos, lo pasaron por la quilla esperando encontrar un cadáver ensangrentado al final de su cruel celebración, un nuevo adorno para su macabro velamen. Pero ahora, tan sólo arrastraban hacia sí al mismo espíritu de la venganza.

Repentinamente el sol cegó sus ojos, y sus pulmones expulsaron el agua en violentas arcadas, sustituyéndolo por aire, fresco y leve...

Athrian jadeó. Había sobrevivido. Notó el dulce aire volver a llenar su boca, su garganta, sus pulmones, y el calor del sol bañar su piel surcada por cien heridas brillantes. Estaba vivo. Sus ojos brillaron con el fuego de la determinación.

Los amotinados aún reían a carcajadas cuando izaron el cadáver, pero todas las risas cesaron al unísono cuando éste le rompió el cuello con las manos desnudas al más cercano a la borda y lo arrojó por ella, tras arrebatarle su chafarote. Un aterrador rugido de rabia resonó en la cubierta del Providencia.

Ninguno sobrevivió al sangriento baile que sobrevino después.