Un mar ardiente de espinas se alzaba raudo hacia ella, y él, frustrado e impotente, sólo podía verla caer.

 

-"Puedes volar"-le dijo -"Agita tus alas". Pero ella no le hizo caso. Él se acercó, intentando ayudarla, pero sus garras centellearon ante su rostro, apartándolo de ella en un halo de sangre.

-"Los lobos no vuelan"-le respondió con un gruñido, y siguió cayendo.

 

"Nosotros si", pensó él, pero a ciencia cierta no lo sabía. Nunca se había mirado la espalda, para saber si tenía alas. Puede que ella tuviera razón, y solo estuviese cayendo también hacia su fatal destino. Pero su corazón le decía lo contrario, y bajo sus patas el aire se volvía denso y transitable a su voluntad. "Yo si". ¿Cómo podía hacérselo ver, como podía enseñarle a caminar sobre el viento y las nubes? ¿Cómo podía, si para ella era imposible? ¿De qué servía que él creyese, si ella no creía? Y, mientras tanto, la muerte elevaba sus garras, buscándola.

 

Una voz negra asomó a su conciencia, hablando de dejarla, abandonarla en su caída y alzar el vuelo, antes de que lo arrastrase sin remedio hacia su mismo fin. Pero no podía. No podía. Ella era la que le había dado las alas, la que le había permitido alzarse sobre las corrientes que buscaban su destrucción, la que le daba sentido a la magia de cabalgar tormentas. ¿Por qué el no era capaz de darle lo mismo que ella le había dado? Aún así, no podía abandonarla, ni quería hacerlo. Era lo que le dictaba su corazón.

 

Y siguió cayendo, a su lado, luchando por hacerle creer que, en ocasiones, los lobos si pueden volar...