Permanezco solo, en la última oscuridad de la noche que precede al cercano amanecer. No hay luz en el cuarto, más que la procedente de los rayos de la tormenta que cae afuera, que alumbran con su repentino estrépito el ataud que contemplo.

 

Son las siete de la mañana, y me encuentro frente al féretro de un viejo amigo, insomne. He sido el primero en llegar, tras un viaje de seis largas horas, y ahora permanezco solo, esperando, reflexionando, con la única compañía de la tormenta y mi amigo muerto.

 

Contemplo el rostro de mi amigo, presa de esa palidez cetrina de la muerte, y pienso que tiene un aire siniestro, ajeno, pero al mismo tiempo reconocible. Es su rostro, pero por otra parte él no es ya él, sino tan solo un cuerpo inanimado, una efigie de alguien que ya no existe. Y esa sensación se extiende a toda la situación, una sensación de conocimiento distorsionado, de recuerdos encontrados frente a una experiencia revivida.

 

No lloro. Estoy acostumbrado a pasar página, a encajar estas cosas de manera racional y seguir adelante. Pero no puedo evitar recordar todos los momentos que pasé junto a él, los malos y los buenos, así que me quedo absorto, mirando hacia la lluvia que cae sobre el ardiente asfalto de la ciudad, saboreando esos recuerdos, y la extraña sensación que los acompaña.

 

Y, en mitad de esta reflexión, me surge una duda.

 

Me pregunto si realmente ha merecido la pena matarlo.

 

Amanece, y más gente llega para unirse al velatorio.