<[-[ El Bastión de los Ahsuui ]-]>

Pies de Cristal cerró los ojos, disfrutando de la placentera intensidad de aquel momento. Su cuerpo flotaba grácil e ingrávido en el seno acogedor del aire que lo rodeaba. Nada existía más allá de aquel instante, nada en el pasado, nada en el futuro, tan sólo la abrumadora paz de sentirse por fin libre, sin ataduras ni sufrimiento, pleno en aquel lugar al que su espíritu pertenecía realmente: Un mundo de nubes y brisas, de viento y de aire, de caprichosas danzas invisibles y misteriosos secretos envueltos en vapor.

Pies de Cristal había decidido liberarse. Cuando finalmente aprendió a caminar(y su tiempo le había llevado a sus padres enseñarle, pues al principio se negaba, incapaz de entender la utilidad de tal proceso) descubrió que cada paso alimentaba una creciente molestia, un dolor constante que lo acompañaba, nunca intenso pero siempre presente, como la sombra de una bestia marina por debajo de la superficie aparentemente tranquila de un lago. Largos años padeció aquel secreto tormento, intentando comportarse como el resto de sus congéneres, intentando racionalizarlo como algo normal a su condición, como algo soportable. Pero nada hacía que lo fuese y tarde o temprano, cuando nada más podía ocupar su mente, el dolor le recordaba su sempiterna presencia. En aquellas ocasiones se sentaba y sufría, hasta que lograba enterrar ese sufrimiento bajo una nueva y efímera convicción.

Hasta aquel día en que decidió que no volvería a hacerlo. Una sonrisa cruzó su rostro mientras se levantaba y tomaba impulso.

Pies de Cristal saltó.

Y voló, libre del yugo del dolor, de la irracionalidad de aquella tierra carente de sentido que castigaba cada uno de sus pasos, sintiéndose parte del viento que lo rodeaba y lo abrazaba como a un hermano largamente perdido y finalmente hallado. Su mente se vació de todo pensamiento y preocupación, y no sintió sino la cálida presión del sol sobre su piel y la suave brisa que se colaba por entre sus ropas. El dolor había desaparecido, dejando en su espíritu un vacío reparador y gratificante. Aquel era su hogar y en él, durante aquel largo instante, Pies de Cristal fue feliz.

Pero la gravedad ejerció su implacable tiranía, arrastrándolo de nuevo al suelo con la iracunda fuerza de una amante celosa y dolida, clavando sus pies en la tierra con el terrible peso de una lápida.

Pies de Cristal sintió cómo todos los huesos de sus piernas se quebraban al mismo tiempo, astillados en mil fragmentos transparentes como el aire que había surcado, ensuciados con la sangre que era como el barro en el que ahora se retorcía, gritando, perdida para siempre su felicidad.

Grey Arkhane

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"¡Hacia ti bogo, ballena omnidestructora, pero invencible! ¡Al fin lucho contigo! ¡Desde el corazón del infierno te hiero! ¡Por odio te escupo mi último aliento!" - Moby Dick, Herman Melville

 

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The ocean's beauty No longer moves my heart It's black and empty My aim's so for a part I'm madness maddened Driven by the waves of hate It's him or me well That's in the hands of fate Somewhere deep within There is nothing left but trouble And the longing for the sweetness of revenge Somewhere deep within Let revenge be mine Come all you mast-heads Come all you harpooners Sing out for him, well My order shall be clear All you mast-headers You've heard these words before It's your blood money This broad bright ounce of gold Somewhere deep within I am forever Ahab And this whole act is immutable decreed Somewhere deep within Let revenge be mine

A walk through the shadows We'll soon cross the line There is one thing for sure You'll rise nevermore A walk through the shadows We'll soon cross the line Beneath these waves you'll sleep Somewhere deep within There is nothing left but trouble And the longing for the sweetness of revenge Somewhere deep within Vengeance shall be mine A walk through the shadows We'll soon cross the line There is one thing for sure You'll rise nevermore A walk through the shadows We'll soon cross the line Beneath these waves you'll sleep [Instrumental] Beneath these waves you'll sleep ...

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La ballena blanca...

Una vez intentó arrebatarme la vida, y pese a no lograrlo fragmentó mi existencia devorando una parte de mi ser. Desde entonces, mis días se han convertido en una constante caza, una incansable búsqueda por encontrar un medio de derrotarla, de someterla, de demostrar que esa criatura inconmesurable y monstruosa puede ser vencida por la voluntad de un simple ser humano.

Esa ballena blanca es mi propia vida, y como el mismo Acab, sólo acabaré comprendiendo que nunca pude haberla derrotado, que jamás hubo retribución posible por todo aquello que me hizo perder, cuando me sumerja junto a ella en el olvido...

Grey Arkhane

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Sucede a menudo que la privación nos ilumina también con la noción de la mesura, que la ausencia total nos hace ver por fin la medida en que necesitamos realmente aquello que hemos perdido. Nada nos enseña mejor que el hambre la cantidad de comida que necesitamos, nada mejor que la pobreza los gastos que son realmente imprescindibles...y nada como la muerte para revelarnos el valor real de nuestros afectos.

En estos momentos, me he quedado sin voz. La presa de la enfermedad se ha cerrado en torno a mi garganta, apagando mis palabras en el ineludible silencio febril del convaleciente. Durante tres días, en los que cada susurro se convertía en un alegórico infierno repleto de fragmentos afilados y llamas candentes, he vivido privado del habla...y ello me ha enseñado, también, algo sobre el uso de las palabras.

He aprendido que esos poderosos símbolos, con los que expresamos ideas y sentimientos, encierran un peligro en si mismos, debido a su cualidad demiúrgica y, al mismo tiempo, a su evidente insuficiencia. A lo largo de nuestra historia, hemos creado palabras para todo lo que nuestra mente era capaz de concebir, así como para todo lo que nuestro corazón y nuestro espíritu eran capaces de albergar. Sin embargo, el tapiz de pensamientos y emociones se teje y deshace a una velocidad mayor de la que podemos reflejar con palabras, y la idea que representa cada una de estas no es más que un minúsculo matiz en una mezcolanza inabarcable de tonos y texturas. Así, las palabras desglosan matices, y con ellas, como pintores más o menos expertos, intentamos construir el retrato de lo que en realidad transcurre en nuestro interior, encontrándonos también con la misma dificultad que el artista: nuestras imágenes, por muy elaboradas que sean, acaban siendo apenas una pobre interpretación de la realidad que las sustenta.

Por otra parte, el uso del lenguaje se ha convertido en el pilar de la civilización. Como en el caso del dinero fiduciario, la versatilidad de las palabras para construir realidades que de otro modo resultarían abstractas e inalcanzables ha provocado que finalmente nos hayamos acostumbrado a ponderar las ideas y los sentimientos en función del valor aparente que le otorgan las palabras que los describen, en lugar de su valor bruto(tan difícil de determinar, por otro lado). Todo ello, unido a que dicha versatilidad permite incluso alcanzar el ámbito de lo imaginario, ha acabado construyendo un intrincado laberinto psíquico para todos los dotados del don del habla en el que resulta dificil distinguir, entre la ingente marea de palabras que empleamos a diario, cuáles de estas son realmente imprescindibles, realmente trascendentes.

Sumido en este silencio impuesto por las circunstancias, reflexiono sobre este hecho, aprendiendo a reconocer el valor de mis silencios, la futilidad de muchas de las palabras usadas y la inexplicable ausencia de otras no dichas, y me encuentro deseando conocer una mejor manera, más fiel, más exacta, de transmitir lo que mi mente y mi corazón guardan o, al menos, aprender a usar la que ya tengo(esas bellas, peligrosas palabras) en la justa medida de lo correcto.

Sabiendo que quizá nunca llegue a conseguirlo me atrevo a desear, apenas por un instante, que mi voz no regrese nunca.

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Contemplo paralizado la escena, sumido en el repentino terror de quien acomete por vez primera una responsabilidad grande y terrible.

El rostro afable del Padre Thorne le sonrió pese a su estado convaleciente.
"Lo harás bien, Vict..." -su voz se ahogó entre toses. "Lo harás bien, Victor" repitió, recuperando nuevamente la sonrisa.

En estos momentos me encuentro en un soportal de una de las amplias avenidas de Avranches, una pequeña localidad francesa situada en la bahía de Sant-Michel, a pocos kilómetros del mar. Es un lugar repleto de parques y plazas, desde los que puede admirarse la maravillosa abadía de Mont Sant-Michel, encaramada en su pequeña isla. Un lugar tranquilo, que ahora mismo se encuentra envuelto en una niebla densa y espesa, y sus calles vacías muestran con mudo horror sus cicatrices mientras en sus nichos vacíos sólo resuena la desgarradora polifonía de la guerra.

Y ante mis ojos, más de una docena de hombres de mi compañía agoniza en el Jardin des Plantes, abatidos al intentar avanzar hacia el centro de la población por el fuego cruzado de las posiciones defensivas alemanas. Los pocos que quedamos vivos contemplamos enmudecidos la masacre. Sobre mi alma se abate el peso de la responsabilidad.

"Pero...pero tan sólo soy un monaguillo..."
"Vamos, me has visto hacerlo muchas ve...veces, te sabes los cánticos de memoria..." -Thorne hizo una nueva pausa para toser- "confío en tí, Victor. Eres el único que puede tomar esta responsabilidad en... este momento. Eres el único que puede oficiar la misa"
"Estarán todos allí...mirándome" -para aquel niño de catorce años, ser el único capaz de llevar a cabo la celebración más importante de aquella pequeña parroquia católica, a la que asistiría todo el pueblo, resultaba aterrador e inabarcable.

Responsabilidad...la carga que Dios delega en los hombros de los hombres, para administrar su Justicia y su Bondad. Incluso aquí, en la máxima expresión del Infierno sobre la tierra, la voz del Altísimo debe ser escuchada, debe llegar a las pobres almas que sufren el martirio ante mis ojos...y debo ser yo, como capellán de la compañía, quién les lleve el consuelo de su Amor. Pero entre sus cuerpos caídos veo alzarse la oscura figura de la Parca, aguardándome como al cordero que soy, presta para entregarme en sacrificio al Mal al que sirven las balas de nuestros enemigos. Y tengo miedo.

Con una de las viejas casullas del Padre Thorne sobre sus hábitos de acólito como único símbolo de su extraordinaria potestad, Victor salió al altar, encontrándose con la estupefacta mirada de todos sus convecinos. Tratando de reunir toda la autoridad que pudo en su aún débil voz, anunció la imprevista ausencia del párroco en tan señalado día, pero se vió acallado por el cuchicheo de los feligreses, que llenaba con su sordo rumor cada rincón de la capilla, azotando los miedos del joven monaguillo de nuevo contra él.

Tomo aire y cierro los ojos, lanzando una desesperada plegaria a las alturas, mientras mi mano se cierra en torno al crucifijo y la biblia que comparten hogar en mi cinturón con raciones de campaña y bengalas. "A tus designios me encomiendo, Señor..."

"Tengo miedo, padre...¿qué debo hacer?"
Thorne dejó que sus ojos brillaran con otra de sus radiantes sonrisas antes de responder.

Aún con los ojos cerrados, me deshago de mis miedos. Dando un paso, salgo a la plaza. Y tras ese paso, el siguiente, mientras a mi alrededor comienzo a escuchar el murmullo lejano de las ametralladoras al recargarse.
Aún con los ojos cerrados, el joven Victor recordó la letra del primer canto litúrgico. Su voz dejó escapar la primera nota. Y tras ella, la siguiente, mientras a su alrededor aún se oían los murmullos de los congregados.

Alzo en mis manos la biblia y el crucifijo mientras sigo avanzando hacia mis compañeros caídos, aún con los ojos cerrados. Los que permanecen en el soportal me gritan, pero ninguno trata de detenerme. A mi alrededor comienzo a sentir los impactos errados de los tiradores alemanes.
Alzó sus manos hacia el techo de la capilla mientras elevaba su canto a los cielos, aún con los ojos cerrados. Muchos de los asistentes callaron al darse cuenta, y algunos de ellos unieron sus voces a la de Victor, primero débilmente, pero luego cada vez con más fuerza.

Las palabras del Padre Thorne vuelven a mi mente una vez más.

"Convierte tu carga en un gesto simple"

Un gesto simple como una canción dirigida al Señor por una pequeña comunidad. Como una última oración por un alma que abandona este mundo.

Abriendo los ojos entre una lluvia de fuego, me arrodillo junto al primero de los cuerpos de mis compañeros, y musito una breve plegaria por su alma. Ninguna bala me hiere.

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"¿Dónde cojones la habré puesto...?" -el susurro irritado surgió de sus labios, mezclándose con la fallidamente silenciosa cacofonía de papeles revueltos, pisapapeles desplazados, cajones abiertos, cajones cerrados, cajones vueltos a abrir, llaves encajando en cerraduras y montones de documentos llevados suavemente de una silla a otra.

Las manos de Anselmo rebuscaron en viejas cajas y revolvieron papeles que levantaron una pequeña nube de polvo al ser sacados de su eterno descanso en lo alto de la gran estantería que ocupaba toda una pared del confortable despacho doméstico. La única luz de la estancia era la proveniente de la lámpara del escritorio. Sombras danzantes, como de burlescos diablillos hechos de oscuridad, se escabullían por rendijas y rincones, huyendo del débil pero persistente halo para ir a esconderse en los lugares más insospechados.

Anselmo no les prestaba atención. Eran las cuatro y diez de la madrugada cuando despertó alterado por un funesto presagio, de esos que uno sabe que no le dejarán pegar ojo hasta ser resueltos, urgiendo inmediatamente a la acción. En cualquier otro momento, compartiendo un café entre amigos en cualquier bar, quizá se le hubiera ocurrido compararlo con el ruido de un mosquito, capaz de generar la suficiente tensión en el candidato a durmiente como para hacerlo permanecer despierto hasta consumar su caza y captura. Pero en aquel momento, Anselmo sólo podía pensar en encontrar el objeto de su repentina obsesión nocturna.

Asaltado por las dudas, se había evadido del abrazo de su esposa y levantado de la cama en un prodigioso alarde de sigilo, había pasado por el servicio y por la cocina(visitas obligadas en toda expedición nocturna que se precie) y, dirigiendo una mirada entre pensativa y somnolienta a la noche de Madrid, se puso a cavilar sobre el paradero de tan valioso bien: ¿En la habitación? Sí, sería lo más probable, pero no quería despertar a Elvira...Miraría en el salón primero, en el despacho...no la habría guardado en la caja fuerte con los documentos del piso, ¿verdad?

Cuarenta minutos después, revisaba por segunda vez el escritorio y las estanterías del pequeño habitáculo, sintiéndose cada vez más frustrado con la situación. "Tiene que estar en la habitación, no puede ser de otra manera..." -asiendo el mango de la linterna como si fuera el pomo de una espada, Anselmo dirigió sus pies descalzos por el pasillo, de vuelta a la habitación.

Minimizando el ruido emitido por sus movimientos, miró primero en los cajones de la mesita de noche y en las estanterías, atento a posibles cambios en la respiración sosegada de su esposa, que aún dormía en la cama. Nada, allí tampoco...¿no la habría perdido? El repentino temor cruzó por su corazón como una descarga de alto voltaje, haciendo brotar gotitas de sudor frío en su piel, que se condensaron en una única porción de humedad que bajó reptando por su espina dorsal, provocándole un escalofrío. Olvidándose del sigilo, abrió las puertas del armario y empezó a apilar montones de ropa en un rincón.

"Cariño...¿qué haces? Son las cinco de la mañana..." -dijo una voz de mujer a su espalda, recién salida de verdes paisajes y recuerdos antiguos, balbuceando las palabras entre ronroneos somnolientos. En quince segundos, se convertirían en rugidos de ira.
"La busco..."
"¿El qué?" -diez.
"Mi alma. No sé donde la puse. La busqué por toda la casa y no está."
"Claro que no, amor... Te la pidieron prestada hace unos días..." -Anselmo detuvo el entrópico traslado de ropa. ¿Había oído bien?
"¿Prestada? ¿Quién?"
"Madrid. Se la llevó mientras estabas con el papeleo..."
"Oh, las cuentas de producción..."
"Esas."
"Cago en diez..."

A la mañana siguiente(apenas un par de horas y media después), Anselmo se despidió de Elvira con un beso, correspondido con un desganado golpe de almohada, y salió a la ciudad dispuesto a recuperar lo que había perdido.

 
El hombre llamó a su hijo mayor, mientras el hermano pequeño y la madre de ambos partían por el estrecho camino hacia el pueblo cercano. El sol comenzaba a descender con resplandor de oro viejo, arrojando sus rayos sobre la superficie del viejo lago enclavado entre montes cubiertos de pinos. Una suave brisa primaveral hacía ondular la superficie del agua, agitando las ramas de las coníferas en un sordo rumor.

Lannach, apenas un rapaz de dieciséis años, de ojos claros y cabello oscuro, se acercó a su padre con porte serio, abandonando las tareas de cepillar y ensillar al inquieto caballo negro que habría de llevarle al día siguiente al mismísimo palacio del Señor de Ardin. Un pequeño hato descansaba a pocos pasos del animal, el humilde equipaje que el chico había decidido llevar consigo.

Los ojos moteados de verde permanecieron tranquilos, mientras un reflejo treinta años más viejo de si mismos los evaluaban desde aquel rostro sereno, curtido con las marcas de una vida larga y ardua. Una sonrisa brilló en ellos, aunque los labios del hombre apenas se movieron.

“Estoy orgulloso de ti”, dijo Adfayrn. El chico sonrió abiertamente, sin reparar en el apenas perceptible matiz de tristeza que tintaba la voz de su padre.

Hacía unos días, Lannach había escuchado gritos mientras deambulaba por el bosque cercano. Cuando se acercó al lugar del que provenían se encontró con una joven dama, un par de años más pequeña que él, que sollozaba en el recodo de una senda mientras se aferraba la pierna con ambas manos. Cuando se dejó ver, apareciendo entre los arbustos, el rostro de la chica se iluminó como si se hubiera encontrado con un ángel guardián. Entre hipidos le explicó lo que había ocurrido: se llamaba Elaide y era la hija de Derrin, Señor de Ardin. Su caballo la había arrastrado consigo y finalmente tirado al suelo en un arrebato de locura mientras paseaba por las tierras de su padre. Había perdido a su escolta, la caótica carrera la había desorientado y al caer se había torcido el tobillo, impidiéndole andar. Sin pensárselo dos veces, el chico la subió a la espalda y caminó hacia el lugar habitado más próximo que recordaba, una pequeña aldea cercana. Para cuando llegaron, toda la zona estaba llena de ajetreados hombres de armas, quienes los llevaron a presencia del intranquilo padre de la muchacha.

Unas horas más tarde, Lannach llegaba a su hogar con un caballo negro, regalo de Elaide, y una carta escrita del puño y letra de Derrin de Ardin, nombrándole primer escudero de su primogénito Drallan. La noticia fue acogida con una mezcla de sorpresa, orgullo y temor, pero nada se discutió al respecto: era una decisión irrevocable. Y no sólo por parte de Lord Derrin: en la mirada de Lannach se podía entrever ese brillo cauto de quién se sabe a punto de emprender grandes tareas.

“Ven, siéntate a mi lado”, añadió Adfayrn, dejándole sitio en el viejo banco de madera que él mismo había fabricado hace tiempo. Desde allí se contemplaba todo el lago, rodeado de montañas, así como las aldeas cercanas y el sendero que venía desde una de ellas a morir a la humilde casa del guardabosques. “Mañana será el primer día de una vida nueva para ti, Lannach. Te enfrentarás a muchas cosas nuevas y sorprendentes, algunas maravillosas, otras terribles...” Adfayrn hizo una pausa y miró a su hijo. “Pasará mucho tiempo antes de que vuelvas, si alguna vez llegas a hacerlo...pero me gustaría que te llevases algo de este lugar, algo que siempre te recuerde al hogar en el que naciste.”
“¿Qué, padre?”
“Una historia...”

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El grupo de jóvenes escuderos se escabulló por las callejuelas vacías de Kaer Luthein. Las cuatro figuras embozadas en capas se apresuraron de portal en portal, aprovechando los recodos y nichos envueltos en sombras para esconderse de las patrullas de la milicia que rondaban la vieja ciudad.

“¡Vamos, Athrwys!”, apremió entre susurros una de las figuras a la última de ellas, algo retrasada con respecto a sus compañeros. Cuando llegó a su altura, una disculpa salió de las profundidades de la capucha de tela, bajo la cual se dejó entrever el rostro de rasgos aniñados, pelo pajizo y profundos ojos azules del más joven de los escuderos.

Dagonet, el instigador de aquella aventura nocturna, le dedicó una sonrisa, a medias tranquilizadora y a medias feroz, propia de su carácter despreocupado hasta el extremo de la insensatez pero en el fondo amable. “Ya queda poco”, dijo, “la plaza se encuentra a un par de manzanas.”

El prudente Bedwyr y el cuarto escudero cruzaron sendas miradas sombrías. Se habían escapado del barracón donde habían alojado a la servidumbre que acompañaba a los participantes del prestigioso torneo de Luthein, celebración que desde hacía años se llevaba a cabo con motivo del Caregan Swyn, el Ritual de la Piedra, al que acudían numerosos caballeros y nobles de todos los feudos cercanos. Si les cogían fuera de las dependencias que tenían asignadas, el castigo sería terrible. Dagonet, con un largo historial de peripecias similares, lo sabía bien, y sin embargo parecía ser al que menos le aterraba tal posibilidad.

Tras esquivar a un par de grupos más de guardias, los cuatro escuderos llegaron a su destino. El cielo nocturno estaba despejado y plagado de estrellas, pero la luna nueva les proporcionaba una cobertura idónea. La plaza era amplia, como si la aglomeración de casas que constituía la ciudad hubiera decidido respetarla por alguna razón desconocida. En el ambiente se respiraba una sensación de quietud impropia de la urbe que los rodeaba, como si en el corazón de aquella encrucijada habitase el recuerdo imperecedero del profundo bosque que una vez cubrió aquel lugar, custodiado por los pocos y ancianos árboles que todavía crecían en el jardín de su centro. Entre ellos aún se conservaban las gastadas ruinas de un olvidado templo, los restos de columnas y altares desperdigados entre los setos, cubiertos de hiedra y enredaderas. La neblina nocturna flotaba a su alrededor, acabando de perfilar la atmósfera mágica que parecía impregnar en todo momento la vieja plaza.

Los cuatro adolescentes se contagiaron del silencio reinante, y con expresiones de muda expectación en sus rostros contemplaron su objetivo. En mitad de los árboles y las viejas ruinas, alzándose entre jirones de niebla, se encontraba la roca del Caregan Swyn, un oscuro bloque irregular de poco más de metro y medio de altura. Y clavada en él, destellante aún en la noche oscura, rodeada de un halo propio, se encontraba la Espada.

Según la tradición, el misterioso druida Myrllin Emrys, principal consejero del antiguo Rey Uthyr, el Monarca Dragón, había clavado la espada del rey en aquella roca a su muerte, profetizando el fin de los largos conflictos fratricidas que asolarían el Reino durante los siguientes años con el momento en el que el heredero legítimo del trono lograse desenfundarla de nuevo. Desde aquel día, todos los nobles de la región, e incluso otros llegados de tierras lejanas, trataron de hacerse con ella. No obstante, el arma se había aferrado tercamente a la roca durante años, sin que ninguno de los que intentaron extraerla lograse explicar cómo.

Con el paso de los años, aquella costumbre se había convertido en una festividad anual, en la que numerosos caballeros se enfrentaban a la espada en la piedra en una ceremonia vigilada por los sacerdotes de la ciudad, y participaban en torneos y banquetes organizados para distender la frustración de aquellos eternos aspirantes. Los cuatro escuderos se habían conocido en uno de aquellos banquetes, y rápidamente habían hecho buenas migas. La noche anterior, Dagonet les había revelado su plan: “La noche antes de partir hacia Kaer Luthein, una visión del futuro se me reveló mientras dormía. Contemplé al Viejo Reino unificado de nuevo, gobernado por un rey sabio y poderoso, tan brillante como el legendario Uthyr. En el sueño, una voz me decía: Dagonet, tú habrás de propiciar la llegada de esta nueva era de paz...en tus manos reside la responsabilidad de que la Espada sea blandida de nuevo. Entonces supe que debía intentarlo...debía tratar de tomar la espada de la piedra. Pero ni los sacerdotes ni Sir Cryowan me permitirán jamás acercarme a ella...así que tendré que intentarlo cuando nadie pueda impedirlo.” 

La seriedad y la convicción con la que Dagonet pronunció aquellas palabras, tan impropias de su carácter normalmente juerguista y disperso, encendió un fuego en el corazón de sus tres compañeros, que prometieron acompañarle a pesar del evidente riesgo. Ahora, los cuatro se encontraban frente al objetivo de su alocada empresa.

Como sombras, se deslizaron hacia el centro de la plaza, traspasando las gruesas cadenas que cercaban el pequeño jardín y acercándose al centro de las ruinas, con todos sus sentidos alerta para detectar la menor presencia de posibles guardias.

“Una noche agradable para pasear, ¿no es cierto?” La voz les hizo pegar un brinco. Bedwyr dejó escapar un corto grito de terror. Un anciano de largos cabellos, envuelto en una túnica grisácea, se había materializado a su espalda de forma repentina, surgiendo desde detrás de una vieja encina. Dagonet soltó una maldición. Los cuatro zagales intentaron escabullirse a la carrera, pero de algún modo el anciano los agarró a todos, sentándolos bruscamente en el césped húmedo. Aterrados, se encontraron frente a frente con los rasgos severos del anciano.
“¿Pero por qué precisamente por aquí, digo yo, eh...?” Ninguno de ellos logró articular palabra. Todos miraban boquiabiertos a la terrible figura que, apoyada en su bastón, les taladraba con una escrutadora mirada. “Vamos, responded, alguno...¡tú, por ejemplo!”, dijo, señalando al inquieto Bedwyr.
“Yo...esto...nosotros...” miró alternativamente a un lado y a otro, como queriendo escapar de los terribles ojos del anciano.
“Los dioses nos han encomendado la tarea de tomar la Espada de la piedra, y restituir la gloria del Reino.” Todos miraron a Athrwys. Una expresión decidida se reflejaba en el rostro del discreto escudero a la escasa luz del lugar. Con aquellas palabras, su voz transmitió la fe en la nobleza de la misión en la que se habían embarcado que aquellos cuatro chicos albergaban en sus corazones, de manera sencilla y orgullosa, como retando a aquel anciano a ponerla en duda.

Durante un largo instante, las miradas del viejo y del delgado joven se enfrentaron. Los otros tres podían sentir la magnitud del silencioso duelo tras aquellas miradas, del juicio que tenía lugar en la mente del anciano sobre la sinceridad de aquellas palabras y sobre qué debería hacer con ellos a continuación...

Algo apenas perceptible cambió en el rostro del anciano tras ese momento, y su mueca de enfado se transformó en un gesto de introspección, de reflexión. Uno a uno, volvió a mirar a los cuatro escuderos. Todos sin excepción sintieron como sus almas quedaban expuestas ante aquellos ojos grises y antiguos, cargados de una sabiduría insondable como un pozo profundo.
“Ya veo...”, susurró pensativo, “en tal caso, adelante, futuros sires... si tal es vuestro derecho, reclamad el destino que os corresponde.”

Con un gesto de la mano, se apartó a un lado, dejando el camino libre frente a ellos hasta el arma que yacía encerrada en la roca. Los cuatro se levantaron, aún indecisos sobre las intenciones de aquel extraño personaje, y poco a poco se acercaron al objeto. Dagonet fue el primero en acercar sus manos a la espada. Sus dedos temblaban al acercarse. Rodeó la empuñadura de la misma, y apoyó firmemente los pies, tomando aire.

Cuando se impulsó hacia arriba, su cuerpo se dobló en un quiebro extraño. La espada no se movió un ápice, pese al tremendo tirón. Dagonet lo intentó otro par de ocasiones, hasta caer abrazado a la piedra, ahogando un sollozo. Una mano se posó en su hombro, y al girarse pudo ver a Bedwyr a su lado.
“Todo era un sueño, nada más que un sueño...”
“Aún no lo sabes, Dagonet... nos has traído contigo, quizá tu visión aún tenga sentido, y tu presencia un propósito...” Bedwyr sonrió a su amigo, y miró hacia las otras tres figuras que los rodeaban.

“Inténtalo tú, Adfayrn...”, dijo, dirigiéndose a una de ellas.

El joven Adfayrn se sacudió las manos, y se acercó al arma. Vista de cerca, hacía justicia a su leyenda: Era un arma sólida y recia, cuya hoja, de una palma de grosor, brillaba plateada a la luz de las estrellas, resaltando el intrincado grabado de su filo: “Scalyburn”. Una fuerza invisible hizo que se le pusieran los pelos de punta cuando las yemas de sus dedos rozaron el cuero de la empuñadura, como si la propia espada tuviese voluntad propia y estuviera midiendo la de aquel que se atrevía a posar sus manos en ella. Adfayrn sintió un tirón en su mente cuando cerró sus manos alrededor del mango, una garra invisible aferrando su espíritu, estudiándolo, valorándolo... Durante una fracción de segundo, sintió miedo. Luego, simplemente dejó que aquella fuerza observara libremente lo que había en su interior: La vida de un simple chico de las montañas, sencillo, honrado y laborioso, sin nada que esconder o rehuir.

Al instante siguiente el arma se hizo más liviana, y Adfayrn tuvo la terrible certeza de que la roca la había liberado.

Su mente se proyectó repentinamente hacia el futuro, hacia lo que ocurriría si extraía aquel arma de su lecho de piedra. Contempló todo el poder y la gloria de un reino brillante y majestuoso, ganados en el clamor de la batalla, con el favor de los dioses y de los hados. Vio al Reino unido bajo una sola corte, bajo un único estandarte, bajo la tutela de un único rey, tan grande como lo había sido el legendario Uthyr. La figura de aquel monarca, noble e imponente, vestida en blanco y oro, se giró hacia él, mostrándole sus propios rasgos en un futuro al alcance de su mano. Las manos enfundadas en guanteletes dorados le ofrecieron el arma que ahora empuñaba en las suyas propias. “Tómala”, dijo una voz muy parecida a la suya en su mente, “tómala y cumple con tu destino”.

El joven escudero contempló la espada que le ofrecían, y luego el rostro de aquella versión futura de si mismo. Y, de repente, supo que no era aquel el futuro que deseaba. De su corazón desapareció un peso en el que hasta ahora no había reparado, y se dirigió a si mismo una sonrisa sincera.

Las manos de Adfayrn se separaron de la espada, abandonándola en su pétrea prisión.
“No...no puedo...”, dijo, volviéndose a sus compañeros y a aquel misterioso anciano, que parecía sonreírle de manera cómplice y un tanto extrañada, como si averiguase lo que en realidad había ocurrido y respetase su decisión, sin ser capaz de entenderla completamente.

El siguiente en intentarlo fue Athrwys. Y lo que ocurrió a continuación se convirtió en la mayor leyenda del Reino...

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“¡P...Pero...! ¿El Adfayrn de tu relato...?” El hombre sonrió ante el estupor de su hijo.
“Si, fui yo...”
“¿Y Athrwys...?¿Fue...?¿Tú...?”
“Aquel joven escudero se convirtió en Athrwys el León, el reconocido heredero de Uthyr, aquel que blandiendo su espada Scalyburn unificó el Reino bajo la corte de Camloth, acabando con largos años de guerras entre casas nobles y pequeños feudos. Dagonet finalmente tuvo razón, llevando a aquel muchacho a su destino... Yo serví a su lado durante los años que siguieron a aquella noche, fui nombrado caballero y combatí en muchas de las batallas que Athrwys hubo de librar para traer la paz al Reino. Y cuando llegó el momento, cuando otros más entregados, más valientes y brillantes que yo estuvieron allí para apoyar al nuevo rey, me retiré a Ardin, donde conocí a tu madre...”
“...”

Lannach se sumió en sus propios pensamientos, contemplando cómo el sol poniente bañaba en cálidas llamas el horizonte. A su lado, Adfayrn cerró los ojos para sentir la última brisa del día sobre su rostro. A lo lejos, las siluetas de su esposa y su otro hijo se acercaban por el camino, de vuelta a casa, acompañados por un pequeño grupo de personas. Aquella noche celebrarían con un pequeño banquete la partida de Lannach, una última despedida por parte de aquellos a quienes dejaría atrás a la mañana siguiente...

“Padre...”
“Dime”
“Tú pudiste... pudiste haber gobernado el Reino.” Lannach le miró a los ojos. Adfayrn esperó en silencio a que su hijo formulase la pregunta. “¿Por qué no tomaste la Espada?”
El hombre se tomó un momento para meditar su respuesta. Desde el camino, su esposa les vio y les saludó con la mano. La alegre risa del hermano de Lannach podía oírse desde allí. Adfayrn sonrió y devolvió el saludo a los recién llegados, antes de volverse hacia su hijo y abarcar con un gesto la pequeña cabaña al pie del lago bajo el ocaso.

“Lannach... No quiero ni necesito más Camloth que aquel sobre el que ya gobierno...”

Grey Arkhane